Encontré algo que escribí hace un tiempo:

Era su época de grises coloridos, desconocía la madurez pero recordaba su niñez en fábulas infantiles. Se alegraba fácilmente, era buen amigo y le gustaba agotar sus energías con malabares circenses que escapaban a su cotidianidad. Era muy creativo y sacaba cualquier mamarracho contenido en un esfero que no descansaba hasta ver terminada su recarga diaria. Una época en la que aun no se quejaba por cuán rápido llega navidad ni cuán demorado es el chofer del bus.

Pero ya empezaba a perder los colores y paradójicamente dejaba de ser gris, el panorama se apretaba y oscurecía, las tareas empezaron a reducir sus momentos de efusividad. Sin embargo, se resistía a vivir en el panal y buscaba descargarse al aire libre en ruedas más pequeñas que las movidas por combustibles fósiles, en libros que lo hicieran crecer hacia adentro como los árboles en invierno, en barcos que exploran nuevos sentimientos con extraños tesoros de un peso y mapas con dibujos infantiles, en continuar dibujando sobre disparos de fotones luminosos y en ocasionalmente aventurarse en lugares campestres con herramientas de palo y casas de tela.

Traza su camino con una cinta amarilla que comenzó regordeta y al parecer interminable, ahora se resiste a seguir usándola por que, aunque no logra ver dónde acaba dentro de su circunferencia, sabe que repentinamente se desprenderá del cartón que la sostiene. Logra ver toda su vida como a través de un ojo mágico. Los carritos de juguete y los dulces ahora parecen sólo el recuerdo de otro. Sin embargo aun mira con cariño los barcos que a la deriva le ponen un poco de sinsentido al restante de su cinta amarilla.

Hoy cumple una amiga que quiero muchísimo. Una amiga con la que compartí esos momentos de despreocupación y que ahora que empiezo a "madurar" sigue estando muy cerca.